De: Charles Quenoche
À: Le Mick d’Amérique
Cher Mick d'Amérique,
Je songeais à téléphoner à mon concierge, qui se nomme Serrurier Multicrasse, afin que celui-ci répare ma sonnette, dont le tintement était déficient, ou plutôt dont le tintement était absent. Dans une tournure d'événement favorable, cette pathologie a été contrecarrée par le livreur de pizza, ce grand manitou de ruelles, qui a réussi à me prévenir de son arrivée (en doigtant surprenamment, mais minutieusement, ladite).
Ainsi, ce problème étant résolu et ma faim d'entrer en contact avec un individu, elle, étant toujours fraîche et en suspens, je décide d'entrer en contact avec toi.
Tu ne répares pas les sonnettes, mais tu connais les portes ! Aussi, tu ne racontes pas de sornettes et tu aimes tes potes. Ces prédispositions judicieusement reliées ne font que m'encourager à t'écrire.
Tu as une bonne connaissance des portails en bois (des portes), comme Jim Morrison. Sapristi de tabernacle, il n'avait pas appelé cela The Doors pour rien. Tout comme lui, tu apprécies les expériences shaman-hic ! Soient celles qui donnent accès à l'autre monde, à « l'envers du décor » Tu crois, comme Morrison l'a pensé, qu'il est une Majestueuse Porte qu'il faudra ouvrir, un jour ou l'autre, qui permettra une succion réciproque de ces univers si proches, un mélange, un bâtard de party. Si empêtrés que nous sommes dans notre monde farouche, si épuisés que nous sommes à force de nous verser du café sur la tête et à éternuer du sang sur les fleurs, nous oublions l'Autre Monde.
Pourquoi ai-je commandé ma pizza, si je puis me permettre cette digression graisseuse ? J'y suis allé, à la pizzeria, tout à l'heure. J'y ai croisé un ancien camarade. Qui me parlait de tout un tas de trucs invraisemblables. Il voit des hasards significatifs là où je ne saurais même pas en voir si je m'y efforçais. L'ancien ami est un conspirationniste, un type qui imagine des relations qui ne sont pas fondées entre les chiffres, un flou furieux !
Je me disais : le Mick d'Amérique, le Nosmiky et moi-même devons très certainement sembler être de pareils fous aux yeux des autres. Mais ce n'est pas cela. Le problème de cet ex-camarade que j'ai croisé est celui de la porte. Le pauvre bougre a jeté un oeil frénétiquement attiré, curieux et inquiet dans l'entrebâillement, il a vu des choses, des monstres, des entités, une kyrielle de squelettes dansants ! Mais il n'a jamais fait tourner le panneau mobile sur ses gonds.
Ainsi, pour ma part, j'ai eu peur de lui. Je suis retourné chez moi pour commander la pizza plutôt que de la prendre au comptoir. Pas de temps à partager avec celui qui s'est étouffé avec ses visions !
Tu me permettras de citer une pièce de théâtre écrite par le nouveau Shaképieu, dit le Prince Rotatif.
Ici, le personnage dit :
« Je voudrais ramener cet univers sur Terre. Sauver ma planète, ses habitants. Éponger d'une eau divine les moindres brûlures ; apaiser de l'exact remuement de lèvres chaque blessure sourde ; enterrer les vices ; me propulser d'éclair à éclair, comme s'il s'agissait de lianes, afin de toujours être là pour aider mon prochain dans le malheur. »
Et l'autorité suprême de lui répondre :
« N'avez-vous jamais songé que le Paradis se suffit peut-être à lui-même ? »
Envers du décor, univers jumeau, paradis, tout cela ne sont que des synonymes complaisants culturellement ! Façonnés pour le pavillon de l'oreille qu'ils chatouillent.
Ainsi, tu veux ouvrir cette porte, mais tu ne sais pas ce qui se produira ensuite. Qui entrera, entrera. Qui quittera, quittera. Il n'est pas question de faire du métissage, nous voulons seulement qu'il y ait de la communication dans le passage !
Mais pour cela, Mick d'Amérique, tu dois te réveiller. Il semble que tu as fameusement hiberné, sous les couvertures de neige, collé en cuiller contre le Yéti, notamment.
Il est temps que tu regagnes la barre du Vaisseau, que tu fracasses les horizons (attention aux moineaux dans le pare-brise) et que tu propulses le grand véhicule artistique vers l'autre moitié de l'univers.
Nous t'attendons !
Bacchus Olympius,
dit le délinquant austère,
dit CHARLES QUENOCHE
